Informe nocturno

Informe nocturno:
el sujeto llegó a su morada, ustedes lo vieron bajar del vehículo, despedirse. Entró en silencio, fue directo a su habitación pensando en la jornada pasada. Los barrios atravesados, las gentes, los compañeros, la música todavía en sus oídos, la mirada sobre las cosas, tan diversa, tan rica.
Miró si tenía algún mensaje en la máquina. No era el caso. Volvió a la entrada y se sentó en el canapé. Pensó que a esa hora, si hubiera estado en su casa y con el corazón tan cargado, hubiera abierto la caja de la viola, la hubiera tomado, y hubiera tocado. Seguramente elegiría qué tocar para que sonara su instrumento, a esa hora, en ese momento. Como que era necesaria una forma de convocar recuerdos, rostros, pasiones, melancolías, presencias -algunas  esquivas aunque amadas. Entonces la música que surgiera no sería azarosa, tendría un cierto sentido solo expresable con sonidos y estructurado por los sentimientos. Y sería su voz. Como era la suya, mezclada a la de sus compañeros en la necesaria y sana promiscuidad de expresar ese torbellino compuesto de innumerables particularidades. Como el Universo. Como el amor.
El sol entre las tablitas de la cortina caía como caricia sobre su rostro. Se despertó. Se vio en el canapé, vestido. Se duchó, se vistió. Escuchó el pavoroso silencio de la mañana de domingo, la intensa luz del día otra vez nacido.


Prepara el mate.
Ahora escribe....