jeudi 20 avril 2017



-“mais comme...? 
   vous partez madame..?
   vous me laissez tout seul”..?

-“je vous laisse un chagrin d'amour”, monsieur..!






vendredi 24 mars 2017

Elogio de las islas


Cansado ya
de amores superficiales
-platónicos u otros-
desamores,
sospechosas transacciones,
olvidos
y otros vericuetos
del alma humana,
ancló en íntima,
necesariamente solitaria
isla.
Viaja en ella,
con ella,
en cualquier momento del día
o de la noche.
Le habla y
ella responde,
estudia sus silencios
sin impedir
los ruidos de la furia que lo rodea.
Es su vocación primera
recibir al náufrago,
contenerlo, abrigarlo,
darle de beber,
asegurarle su espacio,
obligarlo a que la habite
y de ese modo comience a oirse
a entender que
isla no es prisión
si no límite
que fortalece el alma,
isla es espejo sin imagen
en el momento de mirar hacia adentro.
De lo que vea dependerá
si quiere huir una vez más,
inconstante una vez más,
hacia el próximo naufragio.
O comprender que está
simplemente despojado,            
ya,
de mezquindades,
miedos,
opresiones,
maldades,
tristezas,
y abierto
ya,
a la caricia de la brisa
o el frío de la madrugada
y al sol implacable de bondad.
Reparar y, sobre todo
renacer, ser parte
todos los días, de lo que haya qué.
 elprofe      

Navegando
en miserables sentinas
o aferrado a restos de sus naufragios,
esperando un latido,
un resplandor
escondido en la niebla
encalló al fin contra una isla,
airoso y triste,
"sin esperanza y sin miedo"
como enseña el cruel blindaje del dolor.
Islas,
amadas islas
en medio de nada
que acogen sin preguntar
ofrendan sin nada pedir
en el justo instante.
Dan de beber,
abrigan de paz,
silencios y rumores
venidos del tiempo.
Besar
su cuerpo
con gratitud.

elprofe









mercredi 15 mars 2017

..."por mayo, era por mayo"...



El taller,
los amigos.
Palabras, gestos, miradas...

Las manos que trabajan
en la tarde que cae,
abriendo la noche
a una brisa fraterna.

Islas.
Dónde anclar
necesarias ternuras..?
Podrá algún día
mi soledad de usted
dejar
por un momento
de serlo,
por la sola virtud 
de su presencia
de su voz 
o su mirada..?

jeudi 26 janvier 2017




Ciudad muerta
Albert Samain

Imprecisa, perdida en el fondo de las arenas monótonas
,
La ciudad de otros tiempos, sin torres ni fortificaciones
Duerme el sueño último de viejas Babilonias,
Bajo el sudario blanco de sus mármoles dispersos.

Antaño reinaba; sobre sus murallas fuertes
La Victoria extendía sus dos alas de hierro,
Todos los pueblos de Asia asediaban sus cien puertas;
Y sus grandes escaleras descendían hacia el mar...

Vacía ahora, y para siempre silenciosa,
Piedra a piedra, se muere, bajo la luna piadosa,
Al lado de su viejo río, cansado como ella,

Y solo, un elefante de bronce, entre esos desastres,
Derecho todavía en lo alto de un pórtico quebrantado,
Levanta tragicamente su trompa hacia los astros.      
                                                                   
                                                             traducción del profe

                                                

Images intégrées 1

mardi 3 janvier 2017

Janvier




 
las brumas frías
del día nacido

sombras de la noche
la bruma
el frío


ramaje helado
florecerás
en el estío

mercredi 21 décembre 2016

fatalitas



Volver.
Es decir arrancarse
del perfume del jazmín,
del jacarandá,  
del azul de sus flores
que tapizan las veredas,
cuando cae la tarde.
Del arrullo de la torcaza
en los tranquilos barrios,
del zorzal que canta,
del jilguero,
en la bruma del amanecer. 
Del aire, de la luz,
de los sordos rumores
de un país...
De ella ,
de su mirada honda...
Volver...
Lacerado...

vendredi 11 novembre 2016

Humanitas - Sobre lo inevitable de los sentimientos

Hoy nos veremos? escribió ella...
Cuando él llegó, horas después,
leyó con asombro y emoción el mensaje.
Respondió en el acto:
recién llego y leo...
nos vimos...tuve esa suerte...

Luego se quedó pensando, rememorando rostros, frases, risas, músicas, restitos de conversaciones, las otras voces, palabras sueltas, su propia voz callada o como de otro, ese silencio absoluto dentro de sí nacido en el momento en que ella entró, aparición que lo instaló, luego del abrazo intenso y brevísimo, como en una campana de vidrio o en un espacio paralelo...
Desde allí la observó, deslumbrante para sus ojos, porque la veía desde su espacio de inevitable soledad y desde ahí se ve lo que importa, lo posible de un ser.
Su alma?...Probable. Poético, aunque demasiado abstracto...
Mejor -aunque más complejo- su Porqué, su Para qué, el Lugar de Todo, como el Universo y los Objetos que lo pueblan, con sus gravitaciones, sus enigmas, sus tragedias, sus complejidades, sus grandezas, generosidades, bondades, cataclismos, sus crueldades.
Lo incomprensible. Lo inconcebible. Sus misterios. Su memoria, sus fracasos, sus
destrucciones-construcciones.

Esa primordialidad fue lo primero que detectó leyéndola, cuando comenzaron a escribirse. Al principio fue un alerta, como una niebla que se levanta de la nada, como anunciación lejana pero sustancial. Fue sensible a esos avisos aunque no eran frecuentes. Y les daba importancia. Con el tiempo se encontraron y comprendió, una vez más, que la distancia no es cuestión de kilómetros...Pasaron días, meses, años. Compartieron diversas situaciones. Creyó compartir otras, aunque ahora sabe que no. Y está bien así, "y que no es triste porque es verdad", aunque le duela. Se lo guarda en esa dimensión íntima pero no cerrada, que está al alcance de todos los seres, pero solo conocida -aceptada?-, por quienes tienen la valentía o la irresponsabilidad de querer acercarse y compartir los límites extremos de los sentimientos.

Para llegar a ese momento debió pasar primero por, e instalarse después, en el desasosiego. Primero fueron las noches, pero eso le era fácil, estaba acostumbrado. Siempre fue un solitario aunque pocos lo notaban, ya que nunca le asestó su soledad a nadie. Después terminó dándose cuenta - y aceptándolo de frente- que, una vez más, ese sentimiento que se suele nombrar amor lo atacaba.Sabía, como muchos, que eso terminaría mal. Sabía, como pocos, que nadie quería pensar en eso, y sin embargo valía la pena transitar ese camino.

Lo que no sabía era  cómo nombrar ese sentir. Tenía un cierto desprecio -y en ciertas situaciones un desprecio cierto- por esa palabra, amor, y las varias derivadas, enamorarse, amar, amante, amada/amado....Son palabras con memoria, pensaba, siempre rodeadas, acechadas por intereses sórdidos, por la inconstancia, por las mentiras, por las conveniencias, por los cálculos espurios, palabras que nombran, justifican y operan el prestigio, el poder, suciedades mezquinas, inhumanas sumisiones, conquistas y otras despreciables cualidades, los celos -una de las peores- justificadas por la palabra amor y sus derivadas, indignas de esas honduras que le acaecían cuando veía lo que veía en ella...Para él lo que se nombra Amor es un misterio, es un encuentro (y sabe que para los otros también, aunque no sepan que lo saben) compuesto de ciertas -entre otras- complejidades como la amistad, la ternura, la inteligencia, la elegancia del corazón, una indefinible e inevitable atracción, la belleza, el todo agitado por lo pasional y solo capaz de ser percibido y aceptado por los concernidos. Una vez lo vivió, y durante muchos años. Naturalmente terminó mal. Unos versos de Marechal le alcanzaron un poco de consuelo:

Pues en verdad te digo que enterrar a un amado
es como devolver una guitarra
que nos prestó el Silencio, padre de toda música.

Ahora se siente limpio, si no totalmente, en una buena medida. Porque en el dominio de los absolutos nadie puede dar testimonio creíble, veraz, inteligente. 
Limpio de escorias complacientes, que se interponen entre el sentimiento de los seres. Limpio de mezquindades sentimentales, los ojos desnudos, estoico en su sentimiento, preparado para siempre ya, a lo inesperado, a lo improbable,"a lo inevitable"
A todas las intemperies,
sabiendo que tiene por delante un camino
incierto como la espera.
Lo andará
deseando para ella 
la lluvia fresca del verano
sobre su rostro,
las madrugadas misteriosas,
el rocío en sus pies descalzos,
los buenos sentimientos,
las flores silvestres,
los bellos recuerdos
(las veredas de la infancia),
las locas esperanzas.
Desear
que la belleza la haga llorar,
que la emoción la invada
hasta lo más hondo de su ser
cada vez que mire el cielo estrellado,
o una música sutil, desesperada, o un 
canto nacido del alma se derrame,
generoso, sobre su humanidad.
Desearle
la risa como rumor de arroyito,
la alegría como comienzo de cada jornada.
Desearle que
pueda descifrar lo que le dice el río que corre
o la brisa del atardecer en los árboles, 
o el silencio embrujado del bosque.
Que la asombre la fosforescencia del mar
en las noches sin luna.
Y que no le manque jamás
bondad y ternura,
ni la mirada sin miedo de los niños
y todos los dulces misterios 
que pueblan nuestros sueños
y los de los otros seres humanos.

Es lo que deseó siempre 
para ella,
en esos abrazos
intensos,
brevísimos...