Circularidad de los días y los sueños

...y los sueños de la noche 

se escapan

hacia el día

escondidos en la bruma

que se levanta del río...

Volverán

al caer la tarde,

indescifrables

en la luz ya mortecina,

pero reconocibles

en el rumor de su andar

en el perfume del bosque

en la dulzura de su silencio.

 

 

Y otra vez nos acunan,

nos mecen como en lejana infancia,

el tiempo de una noche.

Oh noche amiga

que aventás 

los terroresde la oscuridad. 

 

Me permites soñar...

y los sueños...

                                                                              elprofe, Villejuif 5 junio  2018

 

 

 

 

 

 

 

De la serie Amores imposibles: Extraña soledad    


"Ayer pensé mucho en usted", escribió.

Qué responder...? Que desde que la conozco,

cada minuto de cada hora de cada día

no dejé de pensar en ella..?
De qué serviría..?

Extraña soledad la de tanta presencia, que no da un instante de respiro...

Su imagen, infinita de gestos no me deja solo...

Su recuerdo. 
Su voz o sonrisa, las palabras dichas de voz o escritura,
 momentos iluminados de gracia,  
su contorno de niña mujer, de mujer fuerte o apenada, 
inalcanzable mismo tomada de mi brazo,

nunca tan mujer ser humano como cuando mira a los ojos...

Es así todo el tiempo, cuando amanece o las noches, oscuridades, 

o cerrando los ojos para olvidar o borrar, pero es peor...

O su silencio, en medio de los insomnios, o andar por

amadas calles que me conocen...

Y hablar, comprar mi pan, beber mi vino, leer el diario, opinar... 
Como si importara o valiera la pena...

Pensar en la nieve que quizás caiga, cuando vuelva, 
inventar gestos cotidianos 
para distraerme de su imagen...

Digo, 
me digo, 
le digo cosas, 
frases cortas o palabras bellas... 
No responde nunca, pero escucha con atención, 
a mi lado, cuando mi cabeza decide que marchamos juntos, 
lentamente, hacia ninguna parte,

su apenas sonrisa cuando respira hondo y me mira, 
como si me nombrara...en silencio...

Se queda, 
mi sombra... 
Mi soledad... 

elprofe, café El Atilano, Freire e Iberá

Huellas.

Encontradas

entre las páginas de un libro

dejado a medio leer.

Una frase -"quiero tener 
todas las palabras"-y flores dibujadas. 
Guijarros? también...

Tengo todos los silencios,

en medio

del estruendo

del mundo.

Volver

Volver

(Y de pronto fue el silencio,

como despertarse

en medio de la noche.

Sin el murmullo

de la noche...)

Durante un tiempo

continuó viviendo

acompañado,

rodeado de las voces,

las risas,

algún sollozo

percibido sin querer,

músicas varias

que trajo en él.

Se le veía una velada sonrisa

en todo el rostro,

sutil,

discreta.

También un cierto

fulgor -no común-

en sus ojos

Y de pronto fue el silencio,

como despertarse

en medio de la noche.

El silencio lo empujó,

sin brusquedad,

firmemente.

Quiso gritar pero

el silencio con un gesto

dijo no.

Salió al jardín, estaba

el viento en los árboles,

estaban

los pájaros, la risa de unos niños,

el ladrido desganado de un perro.

Aguzó bien el oído,

pero no, no oyó

la voz entre las voces,

la risa entre las risas,

el sollozo quedo,

contenido en la penumbra.

Se sentó sobre la hierba,

la espalda contra la higuera.

El celaje era presagio.

Lo envolvió la sombra.

Esperó -esperó?-

toda la noche,

alguna de las músicas varias...

Desolación

Hábitat

Espacio en el que viví muy poco tiempo pero de una rara intensidad. Casi como un beduino, con lo imprescindible -agua, abrigo o frescor, según las estaciones, un poco de comida y silencio, ese silencio que permite escuchar los mil y un murmullos de la naturaleza, el silencio interior, en el que se explayan las voces que vienen con nosotros, siempre dulces hasta en la recriminación, porque tienen razón.
Espacio como una carpa, llena de objetos, pero pocos porque el espacio es mínimo y el todo hace un universo, y los objetos como amontonados pero con un orden riguroso, que conversan entre ellos, objetos -ninguno era mío- cargados de tiempo testigos de todo. Y la hora de la siesta, el mejor momento, dos rayos de luz que retratan las cosas y sus sombras mínimas en los muros, blanqueados a la cal y escondiendo todo sortilegio imaginable en el dibujo de sus manchas de humedad. Todo ese espectáculo de movimiento, luz y silencio duraba no más de 8 o 10 minutos hasta que quedaba una luz tibia, pacífica, melancólica y sensual. Entonces vibraba el aire de la tarde y era un lejano relincho, el viento en los árboles, los pájaros, algún gallito.
Los recuerdos...
Las voces amadas...

 

Cesare Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos 
-esta muerte que nos acompaña 
de la mañana a la noche, insomne, 
sorda, como un viejo remordimiento 
o un vicio absurdo -. 

Tus ojos serán una vana palabra, 
un grito acallado, un silencio. 
Así los ves cada mañana 
cuando sola sobre ti misma 
te inclinas en el espejo. 

 Oh amada esperanza, 
también ese día sabremos nosotros 
que eres la vida y eres la nada. 
Para todos tiene la muerte una mirada. 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. 
Será como abandonar un vicio, 
como contemplar en el espejo 
el resurgir de un rostro muerto, 
como escuchar unos labios cerrados. 

Mudos, descenderemos al abismo.

\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
-questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio imorso
o un vizio assurdo-. 

I tuoi occhi saranno una vana parola, 
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina 
quando su te sola ti 
pieghi nello specchio. 

O cara speranza, 
quel giorno sapremo anche noi 
che sei la vita e sei il nulla.
Per tutti la morte ha uno sguardo.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.

Scenderemo nel gorgo, muti.

Oliverio Girondo

 

Lo que esperamos

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.